Недавно, в переписке с интересным человеком у меня вырвалось : "Я чувствую, что без истории мы не существуем. Без наших корней мы сами призраки, ненастоящие. И только герои прошлого способны проявить меня в настоящем. Я не призрак, у меня есть герои прошлого. Герои, тронувшие меня до слез и толкающие меня на поступки сегодня."

Позже, прочитав собственные слова, я застеснялся своей пафосности. Люди подумают о моей неискренности, но в тот момент эти слова рвались из меня и именно это я и имел в виду...

еперь я хочу рассказать о женщине. Она уже давно умерла. Большинство близких ей людей тоже "не здесь", но некоторые еще живы и я встречаю их иногда.

Начало.

Я познакомился с ней под дождем осенью 2007 года. Было противно на улице. Мерзли руки. Бомж Саша, как фокусник материализовавший ее, спросил:
- "Сотню дашь?"
- "Надо посмотреть..."

Передо мной стояла набухшая от сырости коробка полная дряхлой бумаги и сильно пахнущая старьем. Приподняв верхние листки увидел: ".... 1945"

Отсчитал Саше обещанное и скрыв волнение потащил тяжеленную коробку домой. В спину услышал: "Илья, там интимное..."

В тот момент я ничего о ней не знал. Все, что сказал бомж было - балерина умерла, родственники продали квартиру и выкинули все на помойку. Дома коробка простояла два года, и только теперь, когда некоторые материалы отсканированы, я познакомлю вас с ней. С балериной. С Ниной Чороховой.